Passaggi Sul margine corrente, campo azzurro questo cielo, profuma già, l’aria di febbraio, più lungo già è, il tempo nostro, non nostro. Illumina ogni fiocco giallo precoce, giallo di un pastello amico d’infanzia. Scorre sul margine di erba spontanea, un pensiero. M. L. D. 13.02.2017