Passaggi
Passaggi
Sul margine corrente,
campo azzurro
questo cielo,
profuma già,
l’aria di febbraio,
più lungo già è,
il tempo nostro,
non nostro.
Illumina ogni fiocco
giallo precoce,
giallo di un
pastello amico
d’infanzia.
Scorre sul margine
di erba spontanea,
un pensiero.
M. L. D. 13.02.2017
