Passaggi

Passaggi

Sul margine corrente,

campo azzurro

questo cielo,

profuma già,

l’aria di febbraio,

più lungo già è,

il tempo nostro,

non nostro.

Illumina ogni fiocco

giallo precoce,

giallo di un

pastello amico

d’infanzia.

Scorre sul margine

di erba spontanea,

un pensiero.

M. L. D. 13.02.2017